La vie de Voltaire n'était que chaos et malgré tous les efforts qu'il faisait pour ne pas replonger dans le trafic  de stupéfiants, il avait bien du mal à ne pas le faire. Il le savait, il lui suffisait d'un coup de fil pour retrouver sa vie d'antan avec le confort qui allait avec. Mais il était décidé, il devait au moins ça à sa défunte épouse. De plus, il se savait surveillé et il savait qu'au moindre faux pas, il retournerait à la case prison sans plus de cérémonie. Alors Voltaire faisait semblant. Semblant d'être heureux et de mener la parfaite petite vie dans son parfait appartement, avec sa parfaite fiancée. D'un point de vue extérieur, sa vie était on ne peut plus parfaite et l'homme attisait la jalousie de certains. Mais l'envers du décor était tout autre. Sa fiancée le voyait que pour son argent et même s'il était avec elle par intérêt lui aussi au début, il s'était prit d'affection pour la jeune fille. Pas amoureusement, non. Mais il l'appréciait et voir qu'elle se fichait bien de lui commençait vraiment à lui taper sur les nerfs. Il allait devenir fou. A croire qu'il s'était trop précipité et, dans sa hâte, avait choisi Ariadna sans trop de réflexion. Il s'était arrêté sur son physique et sur sa carrière, voilà tout. Et maintenant il se retrouvait avec une gamine qu'il devrait tôt ou tard engrosser pour ne pas perdre le reste de crédibilité qu'il avait aux yeux du reste du monde. Il allait gâcher la vie d'une autre personne, encore une fois.
Il commençait a avoir des remords, quelque chose qu'il n'avait jamais connu auparavant. Jamais Metchislav n'avait connu cela. Enfin jamais... Il y avait juste la fois où il avait abandonné sa mère et sa soeur. A présent, il se demandait bien à quoi Ada ressemblait. Elle était sans doute devenu une jolie jeune femme. Voltaire se l'imaginait adulte tandis qu'il observait une vieille photo d'elle et lui, accompagné du reste de la famille. Ils semblaient heureux mais la photographie était loin de refléter la réalité de l'époque. Le brun avait toujours fait semblant, à croire que sa vie se résumerait à cela. Durant de longues minutes, il observait la petite Ada qu'il tenait par les épaules, comme s'il la protégeait de quelque chose ou de quelqu'un. Et s'il avait était émotif, Voltaire aurait sans doute versé quelques larmes mais il était bien connu qu'il ne pleurait pas. Jamais. Cependant, voir sa soeur lui brisait le coeur. Elle devait le détester. Ou pire encore, le haïr. Voltaire reposa alors la photo et se leva de son lit et tira les rideaux. La lumière du soleil manqua de le rendre aveugle et lui arracha un grognement. Il n'aimait pas cet endroit. Son pays et sa neige lui manquait toujours autant. Il ne se faisait pas au climat de Los Angeles ni à ses habitants. Et son accent avait disparu, laissant place à un anglais presque parfait et une maitrise de la langue française impeccable. Il jouait son rôle depuis longtemps maintenant et personne n'avait jamais fait le moindre lien entre lui et la Russie.

L'homme, toujours dans ses pensées, se dirigea vers la chambre d'Ariadna et ne fut même pas étonné de voir que la chambre était vide et que le lit n'était même pas défait. Elle avait sans doute dû dormir en bonne compagnie pensa Voltaire, refermant la porte un poil agacé. Certes elle était libre de faire ce qu'elle voulait avec qui elle voulait. Mais pendant ce temps, il restait seul à faire les cent pas entre la cuisine et sa chambre. Il attrapa son portable, espérant au moins un sms. C'était trop demandé. Une note sur le réfrigérateur peut-être ? Non plus... Très bien, lui aussi voguerait à ses occupations aujourd'hui. Il n'allait pas rester là à l'attendre comme un pauvre idiot. Il s'habilla d'un tee-shirt blanc et d'un jean brut, ses éternelles tennis aux pieds et son manteau noir puis se dirigea vers la porte sans même prendre la peine de se coiffer. A quoi bon, il se fichait bien de son apparence. D'un geste brusque, il ouvra la porte, découvrant une jeune femme brune qui lui arrivait à peine au milieu de son torse. Il arqua un sourcil à sa vue, se demandant bien qui cela pouvait être et ce qu'elle faisait devant chez lui. « Metchislav  C’est moi… Ada. » Son coeur manqua un battement et Voltaire cru défaillir. Instinctivement, il recula d'un pas, se prenant son passé en pleine face. Ce ne pouvait pas être Ada... Il l'observa, la bouche entrouverte, complétement abasourdi par ce qui venait de lui tomber dessus. Il la reconnaissait à peine, elle avait tellement changé en l'espace de dix ans. Sa soeur était encore plus belle qu'il ne l'avait imaginé et ressemblait comme deux gouttes d'eau à leur mère.
Il fallait rapidement qu'il trouve une solution. Il ne pouvait pas laisser Ada arriver et réduire à néant tous ses efforts. Il fit alors semblant de ne pas comprendre, de ne pas la connaitre. « Je vous demande pardon mais vous devez faire erreur sur la personne. » répondit l'homme, en prenant bien soin de paraitre aussi français qu'il ne pouvait l'être, parlant anglais comme seul les français le pouvaient. Le résultat était presque réaliste. « Il n'y a personne de ce nom là ici. Et visiblement vous n'êtes pas du coin non plus à en juger par votre accent Russe.  » Il accompagna ses mots d'un sourire, priant les ancêtres Chouchkievitch qu'elle lâche l'affaire et qu'elle s'en aille aussi rapidement qu'elle était arrivée. Ada ici et Ariadna qui pouvait arriver n'importe quand ne présageait rien de bon. Ses deux vies confrontées, il allait littéralement devenir cinglé et finirait tôt ou tard par se trahir. Ada le balancerait pour se venger de l'avoir lâchement abandonnée et il passerait le restant de ses jours derrière les barreaux. Voltaire était inquiet et ça, il ne pourrait pas le masquer bien longtemps si la conversation s'éternisait.